You were a big fish in a small pond, but this here is the ocean, and you're drowning

¡Feliz día mundial de la poesía!

Los poetas le hablan, le preguntan, la interpelan constantemente. 

Alimentémonos de ella.

“Ay, ay las horas del dolor que ya nunca encontrará consuelo, en ese instante el sufrimiento se pega resueltamente al material del alma, y el cambio apenas se advierte.”

—   El habitante y su esperanza (VIII) - Pablo Neruda
-What’s a supreme?-You’re looking at her. 

“Mira, se dice uno a sí mismo, mira qué frío hace en el mundo. Pasarán algunos años, y entonces vendrá la espantosa soledad, vendrá con sus muletas la vejez temblorosa, trayendo consigo la tristeza y el dolor. Perderá sus colores tu fantástico mundo, se mutilarán y morirán tus sueños, y cual la amarilla hoja del árbol, asimismo se desprenderán de ti.”

—   Noches blancas (Fédor Dostoievski)

“-¡Bueno, Nástenka; convenido! -exclamé yo-. Pero conste que si yo llevase ya veinte años de quererla, no la amaría más fervorosamente que en este momento.”

—   Noches blancas (Fédor Dostoievski)
Igual, estoy contento que no se lo hayan dado por ésta. Matthew se lo merecía. 
Yaaay, 20 y contando!

“Que dejes de mirarme burlona; sé que te estoy dando poco, y mucho te pediré.”

—   Canción del pinar

A 77 años del fallecimiento de Horacio Quiroga recordamos  en De Amor y de Muertes con una sesión de fotos de su inolvidable almohadón de plumas. 

" (…) Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca -su trompa, mejor dicho- a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin duda su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.”

“Qué dirán de mi poesía
los que no tocaron mi sangre?”

—   Pablo Neruda

“El amor es la preocupación activa por la vida y el crecimiento de lo que amamos”

—   El arte de amar - Erich Fromm